Светлана Тахтарова
Поэтесса, туристка. Посещает различные творческие клубы г.Волгограда, а теперь и Москвы.
Заговори меня на время от болезней,
Что суетно душе, а телу всё ж полезней.
Прости, не жди добра в награду исцеленья,
В душе всё суета, за сенью сонной лени.
А то опять пойду разбрасывать за даром
Ромашки на люблю, и будем ли мы рядом?
А собирать начну немного с сожалением.
Мгновенья не вернуть нам в радости даренья
Заговори меня, загороди от злого.
Прости, что не люблю и что люблю другого.
Ведь ты мне отдал всё. А мне не надо много.
Тогда бы мне пришлось ещё любить и Бога.
* * *
Загадывай загадки мой дружок.
Смешно гадать над ними, и не кстати.
Крадётся кошечкой простой стишок
Укладываясь рядом на кровати.
Я не пойму, зачем мне этот дар.
В толпе зевак, гадающих на прочих.
Быть может кто-то и откроет ларь
И всё накопленное мной расточит.
И дай ему в том радость и покой,
Как будто он впервые видит тайну.
Он с ней по прихоти судьбы, случайно
Вступает в спор о небесах земной.
А мой стишок не спорить к вам пришёл.
А душу греть, как кошечка мурлыкать.
Хоть тигром новый год опять пришёл,
Научим и рычащего мяукать.
* * *
На ломаном русском сегодня не в моде.
Всегда не по теме, но всё ж по погоде.
Вы ждали меня, а пришла эта осень.
Она не расскажет всё, всё не попросит.
Она строго в сером, спасибо не в чёрном.
Вы скажете скучно, и вовсе не в модном.
А ей всё равно, силуэт ей не важен.
Важнее оттенок как мир наш окрашен.
А мир зеленеет уставшей сиренью.
Как будто отцветшей, как будто под тенью.
С востока она надвигается тучей,
А запад своей зеленеет, покруче.
Я зелень люблю лишь под солнцем пустынным.
И в ваших глазах она светлая ныне.
А мир я хочу этот видеть прекрасным.
Не серым ни белым, ни черным, ни красным.
* * *
Зима запоздалая сыплет позёмкою.
Мне трудно загадывать, лень отвечать.
Мне слишком уютно картавя и комкая
Слова, словно кружева, в рифмы вплетать.
Мы вместе зимою, а белое свадебно.
И свет называют сей белым пока.
Мир смотрит на нас, и нежданно – негаданно,
Взаимностью вновь обернулась весна.
* * *
Червяк сомнения.
Медленно, кажется Вам, ан нет.
По миллиметрам рассчитан путь.
Наша неделя ему – сто лет,
Нить паутины – железа пуд.
Хоть до луны, верьте, доползёт,
Жабры для космоса отрастив.
Ньютон, прощай! И, ракеты взлёт.
Только мгновенье – и старта взрыв.
Цепко, навязчиво, наперерез,
Что там преграды – напролом,
Прямо до сердца сей смысл пролез,
В мышце гладкой найдя проём.
Был богатырь, да вышел весь.
Это не хворь, ни победы груз.
Это сомненья всесильный бес.
Враз победивший десяток Муз.
* * *
Нас в мае дурманят цветущие вишни,
Каштаны и липы, сирень и жасмин.
Всё в кипельно – белом, сиренево – пышном,
В зелёном плаще, такой месяц один.
И солнышко греет довольных прохожих,
Концерт для весны даёт птичий оркестр.
В душе потеплеет, дней десять – погожих.
И грозы прошли незаметно, окрест.
* * *
Вы честны, наверное, больше.
В Вас и такта больше, а мне,
Остаётся смешней и горше
Спотыкаться в моей судьбе.
Знаю я, что любимым делом
Не займусь до седых годин.
Что ж мешает казаться смелым?
Кто ж судьбы моей господин?
Говорят, бывает проклятье,
Говорят, мечтают всерьёз.
Это всё лишь верхнее платье,
Ну а мне уж не видеть слёз.
Ну, а дело оно мужского,
И серьёзного падежа.
Среднем быть оно не готово
Не натачивая ножа.
Что-то снова мудрёны строчки.
Говорят, попроще пиши.
Я бы рада не ставить точки
И понятней быть от души.
Я бы рада дарить хоть что-то.
Кому диск, а кому хрусталь.
Только жестче всё, и жестоко.
Ну а Вам и улыбки жаль.
* * *
Ветками деревья ко мне тянутся,
Хочется воды им и тепла.
Мой язык невольно губ касается.
Без помады, в трещинках, беда …
Вязы неприкаянные, тополи,
Растерялись, спрятали глаза,
Развели руками, ноги вкопаны,
Растрепали кудри только зря.
Что же мне для Вас придумать, милые.
Слёзы Вам, я знаю, не нужны.
Вам помогут, жаль, немного стылые,
Долгие осенние дожди.
* * *